CRECÍ

CRECÍ

Crecí.
Me han sepultado los días,
los años y sus sombras.
El documento de identidad,
por otro lado, queda estático:
me valida durante un cierto tiempo
en el que se supone
que mi yo no ha caducado.
Pero crecí.
Siento sobre mis hombros y mis labios
el torrente de palabras
antes descartadas:
muerte,
camino,
pasado,
anteayer,
prórroga,
partir,
inútil,
abandono…
No soy mayor,
me he hecho mayor.
He desrecordado trozos rotos de mi infancia,
las infecciones de oído,
el dolor de garganta
y mi alma azul de niña.
Aprendí, lentamente, ahora lo sé,
a recordar fechas absurdas,
nombres, a veces despojados
de nombres y apellidos.
Tropiezo, cada noche,
con baldosas inconscientes
que no son visibles
en el suelo vital por el que, cada día,
a solas,
o conmigo, yo camino.
Me he hecho tan mayor
que amo las manchas de mi piel.
Son como los hijos abortados
que no quise tener, pero reivindican
una superficie sobre la que clamar
su penúltimo grito.
Crecí.
Me he hecho mayor.
Amo con desgarrada soledad.
Amo con la voz del silencio.
Amo incluso el desamor
que me infecta el corazón de vez en cuando.
Y no siento dolor.
No hay fractura, ni hematomas en mi alma.
Ni bálsamo.
Ni herida.
Me he hecho mayor.
Crecí.
Pero, aún así, como una criatura,
necesito nombrarte
cuando la noche se derrumba
y me derrumba.

https://puramariagarcia.com/2020/08/08/creci/