Die liebe Alte rostet

Die liebe Alte rostet

Fotos aus dem Jahresalbum 1987 - Dezember!

Auf den Titel des neuen Textes kam ich durch eine Bemerkung von

Die liebe Alte rostet

Alt werden macht schön, aber nicht unbedingt geschmeidig. Zur eigenen Freundin werde ich nicht grade charmanter, selbst wenn ich will. Obwohl mir immer noch so Kleinigkeiten auffallen, die mich überwältigen. Ein Faltenwurf unter den Augen, ein Muttermal am Bauch, ein verblassendes Liebestatoo. Meine Freunde lassen sich alle scheiden. Ihre jungen Begleiterinnen joggen stramm auf Turnschuhen und sind reif für ihr Alter. Sie lassen Sushi kommen, haben aber das gleiche „Bauch Beine Po“ Video im Schrank, wie meine Käthe.

Käthe schnurrt alte Männer an und macht Gymnastik. Meine Ausflüge in neue Erkenntnisse, finden in meiner Generation statt. Ich bin also nicht verrucht, nicht vollkommen abgestumpft. Daher nenne ich meine Käthe auch nicht „Pfläumchen im Speckmantel!“ Die Kosenamen werden derber in der Republik. Man arbeitet gemeinsam an Beziehungen und am Hüftgold. Die Erotik der Life Style Magazine ist nicht nur unerreichbar, sondern auch vollkommen überschminkt.

Neulich traf ich mich mit einer im Park. Ihr graues kurzes Haar hatte so einen hinreißenden Schimmer im Vollmondlicht. Ihre Hängetitten klatschten rhythmisch auf meinen Selbsternährerbauch. Sie rauchte. Sie machte ganz tiefe Züge. Ihre Stimme rollte wie auf ungeölten Schienen rau im Wind des Feierabends. Sie knarrte wie eine kalte Kellertür. Unsere Zungen berührten sich erprobt, vom Leben gestärkt. Zwei Reibeisen, die Bronchialauswurf durchwirbelten. Ihre falschen Nägel durchbohrten meinen Rücken. Blutströme liefen erst warm, dann von der Abendkühle temperiert über meine Schulterblätter. Ich wusste, es wird Herbst in Deutschland.

Die Blätter fallen. Die Mädchen liegen schon. Der rote Rost lähmt das Blut.




7. Oktober 2008