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... draußen vor der türe ...

... draußen vor der türe ...

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... draußen vor der türe ...

Aus seinen Augen spricht die Verschlagenheit. In Seelenruhe raucht er eine Zigarette. Die Türe hatte er zuvor sorgsam von außen geschlossen. Nun lugt er vorsichtig umher. Alles scheint wie immer. Schwüle liegt in der Luft. Die Sonne wirft ihr gleißendes Licht auf den Asphalt. Und die, die vorrübereilen, vorbei an der Souvenirläden, sehen über ihn hinweg. Welch leichtes Spiel es diesmal war, denkt er im Geheimen, während der Glimmstengel langsam verglüht.

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