Sapere aude! :)

Sapere aude! :)

Vor dem Gesetz (1914)

Vor dem Gesetz steht ein Türhüter. Zu diesem Türhüter kommt ein Mann
vom Lande und bittet um Eintritt in das Gesetz. Aber der Türhüter sagt,
dass er ihm jetzt den Eintritt nicht gewähren könne. Der Mann überlegt
und fragt dann, ob er also später werde eintreten dürfen. „Es ist möglich“,
sagt der Türhüter, „jetzt aber nicht.“ Da das Tor zum Gesetz offensteht wie
immer und der Türhüter beiseite tritt, bückt sich der Mann, um durch das
Tor in das Innere zu sehn. Als der Türhüter das merkt, lacht er und sagt:
„Wenn es dich so lockt, versuche es doch, trotz meines Verbotes hineinzu-
gehn. Merke aber: Ich bin mächtig. Und ich bin nur der unterste Türhü-
ter. Von Saal zu Saal stehn aber Türhüter, einer mächtiger als der andere.
Schon den Anblick des dritten kann nicht einmal ich mehr ertragen.“ Sol-
che Schwierigkeiten hat der Mann vom Lande nicht erwartet; das Gesetz
soll doch jedem und immer zugänglich sein, denkt er, aber als er jetzt den
Türhüter in seinem Pelzmantel genauer ansieht, seine große Spitznase, den
langen, dünnen, schwarzen tatarischen Bart, entschließt er sich, doch lieber
zu warten, bis er die Erlaubnis zum Eintritt bekommt. Der Türhüter gibt
ihm einen Schemel und lässt ihn seitwärts von der Tür sich niedersetzen.
Dort sitzt er Tage und Jahre. Er macht viele Versuche, eingelassen zu wer-
den, und ermüdet den Türhüter durch seine Bitten. Der Türhüter stellt
öfters kleine Verhöre mit ihm an, fragt ihn über seine Heimat aus und nach
vielem andern, es sind aber teilnahmslose Fragen, wie sie große Herren
stellen, und zum Schlusse sagt er ihm immer wieder, dass er ihn noch nicht
einlassen könne. Der Mann, der sich für seine Reise mit vielem ausgerüs-
tet hat, verwendet alles, und sei es noch so wertvoll, um den Türhüter zu
bestechen. Dieser nimmt zwar alles an, aber sagt dabei: „Ich nehme es nur
an, damit du nicht glaubst, etwas versäumt zu haben.“ Während der vielen
Jahre beobachtet der Mann den Türhüter fast ununterbrochen. Er vergisst
die andern Türhüter, und dieser erste scheint ihm das einzige Hindernis für
den Eintritt in das Gesetz. Er verflucht den unglücklichen Zufall, in den ers-
ten Jahren rücksichtslos und laut, später, als er alt wird, brummt er nur noch
vor sich hin. Er wird kindisch, und, da er in dem jahrelangen Studium des
Türhüters auch die Flöhe in seinem Pelzkragen erkannt hat, bittet er auch
die Flöhe, ihm zu helfen und den Türhüter umzustimmen. Schließlich wird
sein Augenlicht schwach, und er weiß nicht, ob es um ihn wirklich dunkler
wird, oder ob ihn nur seine Augen täuschen. Wohl aber erkennt er jetzt im
Dunkel einen Glanz, der unverlöschlich aus der Türe des Gesetzes bricht.
Nun lebt er nicht mehr lange. Vor seinem Tode sammeln sich in seinem
Kopfe alle Erfahrungen der ganzen Zeit zu einer Frage, die er bisher an den
Türhüter noch nicht gestellt hat. Er winkt ihm zu, da er seinen erstarrenden
Körper nicht mehr aufrichten kann. Der Türhüter muss sich tief zu ihm
hinunterneigen, denn der Größenunterschied hat sich sehr zuungunsten
des Mannes verändert. „Was willst du denn jetzt noch wissen?“ fragt der
Türhüter, „du bist unersättlich.“ „Alle streben doch nach dem Gesetz“, sagt
sagt der Türhüter, „jetzt aber nicht.“ Da das Tor zum Gesetz offensteht wie
immer und der Türhüter beiseite tritt, bückt sich der Mann, um durch das
Tor in das Innere zu sehn. Als der Türhüter das merkt, lacht er und sagt:
„Wenn es dich so lockt, versuche es doch, trotz meines Verbotes hineinzu-
gehn. Merke aber: Ich bin mächtig. Und ich bin nur der unterste Türhü-
ter. Von Saal zu Saal stehn aber Türhüter, einer mächtiger als der andere.
Schon den Anblick des dritten kann nicht einmal ich mehr ertragen.“ Sol-
che Schwierigkeiten hat der Mann vom Lande nicht erwartet; das Gesetz
soll doch jedem und immer zugänglich sein, denkt er, aber als er jetzt den
Türhüter in seinem Pelzmantel genauer ansieht, seine große Spitznase, den
langen, dünnen, schwarzen tatarischen Bart, entschließt er sich, doch lieber
zu warten, bis er die Erlaubnis zum Eintritt bekommt. Der Türhüter gibt
ihm einen Schemel und lässt ihn seitwärts von der Tür sich niedersetzen.
Dort sitzt er Tage und Jahre. Er macht viele Versuche, eingelassen zu wer-
den, und ermüdet den Türhüter durch seine Bitten. Der Türhüter stellt
öfters kleine Verhöre mit ihm an, fragt ihn über seine Heimat aus und nach
vielem andern, es sind aber teilnahmslose Fragen, wie sie große Herren
stellen, und zum Schlusse sagt er ihm immer wieder, dass er ihn noch nicht
einlassen könne. Der Mann, der sich für seine Reise mit vielem ausgerüs-
tet hat, verwendet alles, und sei es noch so wertvoll, um den Türhüter zu
bestechen. Dieser nimmt zwar alles an, aber sagt dabei: „Ich nehme es nur
an, damit du nicht glaubst, etwas versäumt zu haben.“ Während der vielen
Jahre beobachtet der Mann den Türhüter fast ununterbrochen. Er vergisst
die andern Türhüter, und dieser erste scheint ihm das einzige Hindernis für
den Eintritt in das Gesetz. Er verflucht den unglücklichen Zufall, in den ers-
ten Jahren rücksichtslos und laut, später, als er alt wird, brummt er nur noch
vor sich hin. Er wird kindisch, und, da er in dem jahrelangen Studium des
Türhüters auch die Flöhe in seinem Pelzkragen erkannt hat, bittet er auch
die Flöhe, ihm zu helfen und den Türhüter umzustimmen. Schließlich wird
sein Augenlicht schwach, und er weiß nicht, ob es um ihn wirklich dunkler
wird, oder ob ihn nur seine Augen täuschen. Wohl aber erkennt er jetzt im
Dunkel einen Glanz, der unverlöschlich aus der Türe des Gesetzes bricht.
Nun lebt er nicht mehr lange. Vor seinem Tode sammeln sich in seinem
Kopfe alle Erfahrungen der ganzen Zeit zu einer Frage, die er bisher an den
Türhüter noch nicht gestellt hat. Er winkt ihm zu, da er seinen erstarrenden
Körper nicht mehr aufrichten kann. Der Türhüter muss sich tief zu ihm
hinunterneigen, denn der Größenunterschied hat sich sehr zuungunsten
des Mannes verändert. „Was willst du denn jetzt noch wissen?“ fragt der
Türhüter, „du bist unersättlich.“ „Alle streben doch nach dem Gesetz“, sagt
der Mann, „wieso kommt es, dass in den vielen Jahren niemand außer mir
Einlass verlangt hat?“ Der Türhüter erkennt, dass der Mann schon an sei-
nem Ende ist, und, um sein vergehendes Gehör noch zu erreichen, brüllt er
ihn an: „Hier konnte niemand sonst Einlass erhalten, denn dieser Eingang
war nur für dich bestimmt. Ich gehe jetzt und schließe ihn.“
Zitiert nach: Franz Kafka, Schriften, Tagebücher, Briefe. K