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Stille

Es kam der, den ich liebte,
der, den ich gerufen.

Nicht jener, der schutzlose Himmel fegt,
Gestirne ohne Unterschlupf,
Monde ohne Heimat,
Schnee.
Schnee, wie er einer Hand entrieselte,
ein Name,
ein Traum,
eine Stirn.

Nicht jener, der sich den Tod
ums Haar geschlungen hat.

Der, den ich liebte.

Ohne die Lüfte zu schrammen,
ohne Blätter zu ritzen oder Fenster zu rütteln.

Jener, der sich die Stille
ums Haar geschlungen hat..

Um hier, ohne mir wehzutun,
ein Flußbett lieblichen Lichts in meiner
Brust zu graben
und meine Seele schiffbar zu machen.

Rafael Alberti, Der gute Engel

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